И сердце защемило как-то больно,
Чудеснее симфонии не слышал отродясь.
Кто жил в чужом краю, тот знает как охота
Отчизны землю целовать, ей низко поклоняясь.

Упасть в луга с серебряной росою,
Обнять березок мягкий, нежный стан,
Трель соловья послушать в золотом, безбренном поле,
И знать, что это не мираж, не слуховой обман.

Курлычут журавли в афганском небе
Несут на крыльях, для России мирную весну.
В горах израненных проклятья воспевая
Всем тем, кто ставит ставку на войну.
ДРА, апрель, 1987 г.